La poésie

La poésie

Le vers était en forme
Pour écrire
Le sang-fin

Une lettre au jaseur
De la nuit

Qui invente

Avec une plume
Certaine et prudente.

Un quatrain ascenseur
Une prose nouvelle
Un chant pour l’hiver
Un jardin déboisé.

Faire l’amour au papier.

Mais

Quand la chandelle oppose
Sa flamme au réverbère
Dans la nuit du savoir
De l’autre,
Qui est à l’écoute.

Une ouïe précieuse
Avec un œil
Avec un seuil

Un regard minuit
Un accueil sans porte

Un écrit pour le verbe
Un vers pour l’escalier
Aux deux marches incertaines.
Un adjectif usé.

La sentence devient une rime.

La poésie
Sera absente
Elle a un cour machin
Entre deux voyelles
Consonnes à la porte

Je réponds
Je suis en conditionnel.

La mélodie du crayon l’emporte
Et le cerveau déraille
Pour ne plus être en-train.

Il faut que le tercet soit berceau
Sans l’ignorance,
Imprudent, insouciant,
De ce Saint-axe
À la une.

La poésie se dentelle
Parfois sans une aiguille
Elle brode le savoir
De tout l’immobile
Elle enfante un lot
De questions inutiles.

Elle se jambe en l’air
Pour devenir humaine
Elle est une femme
Et un homme

Une conjugaison de l’être.

Classique pour l’histoire, on Boileau d’un Claudel.
On Ronsard la rose pour le sonnet d’une elle.

On écrit sur l’écorce d’un arbre

Son cœur, qui aime.

Poésie

atouthasard